MANACÁ

Enquanto chove pelas alamedas bisonhas do meu quintal, a espargir perfumes do meu manacá em flor...

Deixei pousar no verde dos olhos meus

enquanto, em meus ouvidos, valsava em festa

o cantar do bem-te-vi...

E, por aí, gorgolejando pelo tronco rude do meu manacá em flor,

a chuva seguia pelos caules,

borbulhante como champanhe em taça fina,

a deslizar quase macia pelo mato encrespado pela ventania,

pelas árvores mal vestidas,

num linguajar risonho

de promessa e fruto pelo canto da estação.

Deitei meus olhos verdes pelo verde das campinas

e senti o bafejar singelo da terra em desafio...

Que perfume mais doce que o que vem do mato no cio

quando irrompe, de repente, a passarada em desatino,

pelos flancos das florestas a saudar o novo dia.

Quando a chuva serena, a sangrar pelos grotões da rocha nua,

escavada pelas mãos das enxurradas,

a revelar temores,

a resgatar lembranças das labaredas,

espraiando seu calor pelo calor do sertão...

Solenes camadas de verdura

debruçam-se aos borbotões na laje fria

enquanto um tronco rude

exibe a dor dos galhos nus...

E quanta vida a pipilar nos ramos,

a rumorejar nas frestas,

na cantiga lenta e triste da chuva chorando,

plantando vida e tecendo sonhos

na amplidão dos olhos meus…

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